Willkommen

Vorbei ist’s mit der Ruhe. Grimmig schaut die Katze drein. In Sekundenbruchteilen springt sie vom Tisch hoch, sträubt das Fell und zeigt mir ihren allergrößten Buckel. Ihre bernsteinfarbenen Augen glühen, ihr Blick ist eine einzige Kampfansage: „Wage es ja nicht nochmal!“ Aber was kann sie schon ausrichten gegen mein Tenorsaxophon? Ich setze zum zweiten Ton an und sie zur Flucht. Und tschüss, Mieze!

Oh ja, meine Musik gefällt ihr nicht. Ist zugegebenermaßen nicht ganz unleise, dieses wunderbare Instrument. Die Querflöte meiner Frau toleriert sie immerhin, das Klavierspiel der Tochter – unklar. Entweder sie ignoriert es oder sie mag es sogar. Jedenfalls rührt sie sich bei Ludovico Einaudis Melodien nicht von der Stelle.

Die Welt ist voller Töne. Du merkst es immer: Wenn die Musik „stimmt“ für den Moment, dann rührt sie Dich tief an und lässt Dich schwingen, mit dem Fuß wippen, tanzen, weinen, schwelgen, mitsingen oder lachen. Stimmt sie nicht, dann wird sie Dich vertreiben - es sei denn, Du bist ins Konzert eingeladen und musst der Höflichkeit halber durchhalten.

Jedem Leben hat Gott eine eigene Melodie zugeschrieben, eigene Harmonien und einen einzigartigen Klang. Komponist*innen aller Zeiten und Genres lassen sich davon inspirieren. Und alles hat darin seine Zeit: Klage und Jubel, Liebe und Streit, stille Zeiten und volles Rohr.

Der Sonntag dieses Wochenende (15.5.2022) heißt im liturgischen Kalender Kantate, also „Singt!“. Er verbindet Musik mit dem Gotteslob. „Singt dem Herrn ein neues Lied, denn er tut Wunder. Er schafft Heil mit seiner Rechten und mit seinem heiligen Arm“ heißt es in Psalm 98,1. Und es stimmt: Wer miteinander singt, vor und für Gott, über Ländergrenzen hinweg, wird sich nicht bekriegen; wer erfahrenes Leid als Klage singt und Gott für jedes Leben lobt, stimmt ein in die Sehnsucht nach Frieden. Gemeinsam Singen ermutigt und stärkt, und ein Lied, selbst wenn es nur leise klingt in einem dunklen Keller, singt für das Leben in Frieden und Freiheit, für das alle Menschen bestimmt sind.

Pfr. Frank Nie
Evangelische Klinikseelsorge am Universitätsklinikum Erlangen

Gethsemane und Gottes Licht

Soeben hat Herr L. mein Büro verlassen. Eine gute Stunde war er hier und hat mir aus seinem Leben erzählt.
Viel Dunkles gab es da von Anfang an. Dazwischen zwar auch manchmal schönere Zeiten, aber vor Kurzem war es dann wieder soweit: Herr L. kam freiwillig in die Psychiatrie, bevor noch etwas „Schlimmes“ passiert.

Und nun stehe ich hier in meinem Büro, sinne über das Leben von Herrn L. nach und betrachte dabei die Bilder, die an der Wand hängen. Sie handeln von der Gefangennahme Jesu. Eine Künstlerin, Viola Schweinfurter, hat sie 2007 gemalt und der Klinikseelsorge geschenkt. 

Ich betrachte das erste Bild (oben links). Bedrohlich sieht es aus. Jesus, bedrängt von vielen Menschen, die ihm Böses wollen. Auch Herr L. fühlt sich überwältigt von all den Sorgen und Problemen, die ihn immer wieder zur Verzweiflung bringen. So ist die Realität nun mal. Damit müssen wir immer wieder zurechtkommen.

Dann wandert mein Blick über die weiteren Bilder – von oben rechts, weiter nach unten links, dann unten rechts. Es verändert sich etwas: Während die Umrisse der „Bedränger“ immer konturloser und unschärfer werden, wird der Mensch in der Mitte immer strahlender.
Ist das vielleicht so, wie Gott auf uns schaut?
Gott, für den wir geliebt, strahlend, wertvoll sind?
Gott, für den unsere Probleme zwar da sind, der aber das große Ganze sieht?

Jesus in Gethsemane: Da war er am Tiefpunkt seines Lebens. Zitternd, ängstlich weinend. – Aber als die Soldaten kamen, ging er gefasst seinen Weg. Ich denke, ihm war im Gespräch mit Gott wieder klargeworden: 

Ich stehe nicht alleine da. Gott ist an meiner Seite.
Gott hält die Zeit in seinen Händen. Und die geht vorbei.
Gott wird mir Gerechtigkeit schaffen. Wie das genau aussieht, kann ich ihm überlassen.
Gott ist größer als all meine Probleme.
Gottes Licht siegt am Ende über alle Dunkelheit.

Und es kam dann auch so:  Das Osterlicht macht deutlich: Gott hat die Finsternis besiegt. Daran erinnern mich diese Bilder. Und daran erinnert mich Ostern: Es gibt keine Dunkelheit, die Gott nicht erhellen kann.

Gottes Licht wird unsere Finsternis vertreiben. 
Auch bei Herrn L. wird es so sein.

Getrost mache ich mich auf den weiteren Weg.

Pfarrerin Kathrin Eunicke

Palmenfasten?

Es gibt so Dinge, die bringen mich auf die Palme: Wenn ich es eilig habe, eh schon in der längsten Schlange vor der Kasse gelandet bin – und dann kramt jemand seelenruhig die letzten 23 Cent in Einzelmünzen aus seinem Geldbeutel. Wenn mich jemand blöd anredet. Oder wenn sich jemand über etwas lustig macht, das mir wichtig ist. 

… und dann sitze ich auf meiner Palme.
Weit weg von den Menschen – und weit weg von meiner Handlungsfähigkeit. Ich habe ja alle Hände voll zu tun: Ich muss mich an der Palme festhalten, solange der Ärger mir die Kraft dazu gibt.
Auf meiner Palme kann mich keiner erreichen: Kein Mensch, und Gott auch nicht. Zu sehr halte ich mich an meinem Ärger oder an meiner Verletzung fest.

Am Anfang dieser Woche steht der Palmsonntag:
Jesus zieht in Jerusalem ein, ganz bescheiden auf einem Esel. Und doch wird er begrüßt wie ein König, wie der Friedenskönig. Es wird sozusagen der „grüne Teppich“ für ihn ausgerollt:
Die Menschen legen Kleidung und Palmzweige auf den Weg. Der Weg für den Friedenbringer soll schön sein: bunt, geschmückt, weich.

Das bringt mich auf eine Idee: Palmenfasten!
Wie wäre es, wenn ich von meiner Palme herabsteige und Jesus auch einen Palmzweig auf den Weg lege? Ich sage ihm das, was mich so geärgert hat oder verletzt. Im Vertrauen darauf, dass es bei ihm schon richtig aufgehoben ist.

Und auf einmal merke ich: Ich bin ja tatsächlich runtergestiegen von meiner Palme; ich habe wieder Bodenhaftung.
Ich bin nicht mehr weit weg und isoliert, sondern wieder nah bei den Menschen, und nah bei Jesus.
Ich muss mich nicht mehr an meine Palme klammern, sondern ich habe Herz und Hände frei: 
Um für das einzustehen, was mir wichtig ist. 
Um die Menschen anzusprechen. die mich geärgert oder verletzt haben – in einem Ton, der weiterbringt.
Oder um mich zu schütteln, tief durchzuatmen – und dann geduldig an der Kasse anzustehen, oder weiterzugehen auf meinem Weg.

Ein Weg, den ich frei gehen kann. Frei, nahe bei den Menschen und bei Gott, frei und handlungsfähig.

Pfr. Johannes Eunicke
Klinikseelsorger Kopfkliniken / Med. 4